Le miracle de l'ange acéphale

A l'ombre des feuilles bruissantes
Sous le vent et le soleil cuisant
D'un été s'écoulant paisiblement
Je contemple ton amour, ma cure
Dans ton sourire, ta robe et ta posture
Que je dépose par caresses en peinture

Après quelques petites pertes

Le bonheur est fait petites choses
Qui se perdent dans la nostalgie et renaissent à la porte d'un autre jour.


Incertain, le jour qui entend frapper.
Il se demande : « Que fera demain ?  Ca serait tuer ton bonheur de te priver de sa surprise. »


Fébrile, le petit bras de ton espoir glisse sous la porte de demain, les petits mots d'hier.